Ir al contenido principal

Lo que puede un cuerpo

 

Nadie sabe lo que puede un cuerpo

Baruch Spinoza

 

Hace un tiempo fui con un amigo a ver una obra de danza contemporánea que se llamaba “En tres”. Sabia poco de que se trataba, pero me pareció un gran plan para un viernes a por la noche. La cita era en el Galpón de Tacuara, un teatro independiente ubicado en Chacarita. El Folleto de la obra decía “Un día el mundo se detuvo. El tiempo cambió de frecuencia. Los días y las noches se alteraron. En tres es un viaje de introspección marcado por la perplejidad, ese intervalo que existe entre un hecho y su entendimiento.” Una premisa interesante ya que no decía mucho, pero llamaba la atención. Mis expectativas fueron aún mayores cuando leí que estaba basado en un disco de unos de mis pianistas preferidos: Brad Mehlhdau. El disco lo compuso en cuarentena, solo con su piano y se llama “Suite April 2022”.

La escenografía era muy minimalista, un colchón en el suelo, una especie de modular moderno y ellas tres distribuidas por el escenario. Las primeras notas comenzaron a sonar y con ello los movimientos de los cuerpos. Spinoza decía que lo que sabemos del cuerpo es mucho menos de lo que el cuerpo sabe de nosotros. Pero a mí me parecía que los cuerpos de ellas tres eran conscientes de cada uno de sus movimientos, era una exploración esencialmente potente por los estados de ánimo de la condición humana. Estamos atravesados por una época donde pareciera que el capital quiere alejarnos cada vez más de nuestra propia conciencia corporal. Donna Haraway en su libro “Manifiestos para Cyborgs” dice: Las tecnologías de las comunicaciones y las biotecnologías son las herramientas decisivas para darle nuevas utilidades a nuestros cuerpos. Estas herramientas encarnan y ponen en vigor nuevas relaciones sociales. Nuestra corporalidad quiere ser remplazada por las pantallas, cada vez somos menos conscientes de nuestro propio cuerpo. Es necesario recuperar nuestra corporeidad, es decir, una unidad entre nuestro cuerpo físico y nuestro cuerpo emocional, y para eso está el arte.

La obra es un recorrido por diferente estado. Por momentos la angustia se hace presente y presiona fuertemente sobre el pecho, luego hay momentos de calma, pero a travesado por la tristeza. La obra es un transcurrir. Pero hay algo que la obra te obliga y es habitar las sensaciones, no deja que te escapes nunca. Es necesario hoy más que nunca el verbo “habitar”, para que el cuerpo revele su potencial. Quizás la enseñanza que nos deja la obra sea que una manera de escapar de los automatismos sea bailando.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Notas de la ciudad

  Ya nadie se pasea por las tardes evanescentes en las calles inundadas de hollín que emanan los señores ejecutivos frente al Icon Palace Hotel sus bocas pululan pululean los más sádicos y despiadados fluidos sobre los hombros cansados de sus admiradores que caminan con sus zapatos al revés  ya nadie mire el cielo ni por asomo del reloj buscan sus obligaciónes en la saliva arrastrada de estos nabucodonosores sin corbata que patean su espina dorsal y nosotros los que somos de aquí y de allá miramos con espanto y esperamos un paso atrás otro paso atrás y caminamos adelante.
Publicar un comentario
Leer más

Una voz solamente

Hace poco me mudé a un departamento en el barrio de Colegiales. El departamento está en un primer piso. Lo que más me sofoca de este departamento es la vista. Antes mi escritorio estaba frente a un ventanal en un sexto piso, donde todas las mañanas veía como los pájaros cruzaban de cielo a cielo, como las hojas caian verticalmente  y tapizaban con su paleta de colores los autos que rodeaban la vereda de la ciudad. Los domingos se escuchaba el chirrido de las hojas por el asfalto. La vida de la ciudad transcurría frente a mi ventana. Ahora en cambio mi mirada se clava en una pared blanca que proyecta el silencio; el sonido de mi interior retumba en el espacio, las ondas sonoras nunca se pierden, chocan entre sí.    Miro a mi derecha y me reflejo en la ventana, a veces el vidrio tiembla por el río de motores de la calle Zapata; miró hacia abajo y veo mis dedos largos y huesudos caer lentamente sobre el teclado. Todavía no reconozco los árboles de la cuadra ni tampoco he vis...
Publicar un comentario
Leer más

Maschwitz

  Los inviernos en la calle Castelli eran fríos, las hojas de los árboles cubrían las veredas de las casas, el silencio se paseaba por las tardes, la claridad se apoyaba sobre las ramas del paraíso. Los domingos por la tarde me juntaba con mis amigos del barrio, estaba el gordo Gonzalo, que vivía a dos casas de distancia, y enfrente estaba Martín. Jugábamos a la pelota en la calle, armábamos dos arquitos con piedra y corríamos hasta que nos salía humo del cuerpo. Cuando el sol empezaba a esconderse nos quedábamos en el cordón de la vereda de la casa de Cirilo, viendo como el viento levantaba los granos de arena y los distribuía por las nubes hasta que escuchaba el grito de mi mamá, diciéndome que ya era tarde. Las calles de Maschwitz son de arena. En la primavera de 1993 un vecino salió a correr por la mañana y se encontró con una fosa de tres metros, que había sido cavada por la municipalidad para aliviar las inundaciones de un arroyo cercano. Esta fosa llamó su atención y se qu...
Publicar un comentario
Leer más